Mordaz · Files

Morrigan

Cuando los guerreros pronuncian su nombre es porque creen que ha llegado la hora de reunirse con sus antepasados. Aprietan la empuñadura del arma con manos sudorosas y miran al enemigo descender las lejanas colinas, aullando y haciendo entrechocar sus escudos con los mangos de las hachas para aterrorizarles.

Morrigan está en el bosque tras ellos, a su espalda, sin dejarles retroceder. Ella da más miedo.

Es enorme, le lleva una cabeza al más grande de los luchadores. Sus brazos y piernas son fuertes y musculosos, apenas cubiertos de pieles de animales y anillas de hierro. A modo de capa, una melena larga y trenzada, plagada de cuentas con runas grabadas y plumas negras de cuervo. En su mano izquierda hay una rodela de madera y cuero, con remaches de metal. En su mano derecha, una gran hacha que descansa sobre la hierba, los filos marrones de tanta sangre seca.

Los hombres elevan la vista para contemplarla antes del choque de acero con carne. Antes de que los gritos de desafío se conviertan en gemidos de dolor. Antes de que las pinturas de sus cuerpos sean tatuajes de carne lacerada.

Es la diosa de la guerra.

Es la encarnación de la vida y la muerte. De la destrucción antes de que el ciclo se inicie de nuevo.

La doncella.

Tiene las piernas ágiles, de joven que corre para salvaguardar su virtud. De cazadora veloz tras una presa. La piel del vientre es tirante como un tambor que llama a la batalla, y las caderas están rodeadas por un cinturón de los que cuelgan cuchillos con los que saquear a los muertos. El sudor de sus muslos y axilas son la promesa de un revolcón sin consumar en un lecho de paja.

La madre.

Sus pechos son grandes y pesados. Llenos de leche. Es la bebida sagrada de los guerreros, que les llena de fuerza e ira. Sólo los más valientes se atreven a pedirle posar sus labios sobre los pezones inmortales. Si son dignos, la diosa les permite que retiren el tocado de piel con manos temblorosas y vean sus aureolas oscuras y sensuales. Ella no les ayuda. Nunca suelta su hacha.

Los hombres se agarran a su seno y hunden los dedos en su carne como una vejiga de viaje. La leche desborda sus bocas ansiosas. Las mejillas masculinas se hunden al mamar e inmediatamente una erección gigantesca aparece entre sus piernas. La diosa ni siquiera los mira, está pendiente del inminente campo de batalla. Pero cuando cree que tienen suficiente, con su gran mano les agarra de la cabellera y les obliga a separarse de ella. Todos gruñen como un bebé hambriento. Si se resisten, les golpea con un poderoso revés y el guerrero cae a sus pies, con las barbas mojadas de blanco. Desea volver a beber de su cuerpo y sentir el calor de la diosa. Pero la mirada acerada de Morrigan le avisa que ha sido un regalo, y tomar de más sería una afrenta. El guerrero recoge sus armas y las eleva al cielo. Su grito resuena entre las filas de los hombres.

La viuda.

Dos líneas de pintura ritual cruzan su hermoso rostro, desde la frente hasta posarse en la pálida mejilla. Dagas azules y afiladas, como sus grandes ojos. Morrigan tiene siempre la mirada clara. Húmeda. Son las lágrimas por los muertos en batalla. Por la sangre que se derrama en los campos y empapa los bosques. Su boca contiene los besos de despedida de las esposas que quedaron en casa. Mujeres que no quieren entender porqué deben pasar de nuevo por esto. Porqué tendrán que criar solas a sus hijos y contarles lo valiente que fue su padre y hermanos mayores antes de caer.

Morrigan da demasiado respeto para desertar. Pavor incluso. Así que cuando la marea de cuerpos se acerca, con las armas levantadas y las bocas abiertas en un grito aterrador, los guerreros clavan las piernas en el suelo y adelantan los escudos.

Crujen los huesos en el choque. La oleada se estrella contra un muro. Durante unos segundos infinitos, el mundo parece a punto de romperse.

La Morrigan se ve a sí misma en el otro lado del campo de batalla, observando sus otras tropas, sus otros hijos. Alienta los dos bandos para que la muerte sea la mayor vencedora.

El muro se resquebraja y los hombres se mezclan. Apenas se diferencian por las pinturas de sus rostros y los colores de sus escudos y estandartes. El metal corta brazos. Se pierden ojos y narices. Vuelan dedos. Cuando cae el arma, se lucha con puños y dientes. El suelo resbala, una mezcla de sangre, barro y hierba pisoteada. Todos están rodeados de enemigos. Olvidan la razón por la que se destrozan.

Acaba la pelea y comienza la matanza. El bando victorioso remata a los heridos y saquea los cadáveres. Rescatan a sus compañeros que siguen con vida de debajo de cuerpos inmóviles. Se retiran antes de que el sol se hunda tras las montañas.

Morrigan se observa a sí misma en lo alto de la colina. Desde la colina se contempla haciendo guardia ante la primera línea de árboles.

Ambas figuras estallan en un graznido y cien cuervos sobrevuelan los restos de la carnicería. Picotean la carne de los muertos hasta hartarse.

Tras el festín, los pájaros negros se alejan formando una bandada, y atraviesan el cielo en dirección a una cabaña escondida en un valle. Los cuervos desaparecen y Morrigan, sólo una, entra en el refugio. La estancia está caldeada y los muebles son de su tamaño. La diosa apoya sus armas contra la pared de piedra y se despoja de su atuendo de guerra. Aparta de un puntapié sus botas peludas. Se pone una modesta túnica marrón y verde y se recoge la larga cabellera en un moño que tintinea cada vez que mueve la cabeza. Restriega la cara en una jofaina, hasta que el agua se tiñe de azul.  

Se sienta en una silla al lado del fuego y saca de una cesta un gran ovillo de lana y un par de largas agujas hechas de hueso.

Y comienza a tejer. Pañales y patucos. Para cada nuevo guerrero que nacerá los próximos meses o años. Fieles luchadores que ocuparán el lugar que han dejado los cientos de espectros que están apretujados dentro de la cabaña, observándola tejer a la luz de la lumbre. Los enemigos son ahora hermanos en las tinieblas.

Hablarían. Le preguntarían el por qué.

Pero incluso ahora, Morrigan da demasiado miedo.