Mordaz · Files

Llevo una temporada algo extraña.

No mala. No estresante. Sólo rara.

Tengo muchas cosas en la cabeza y la sensación de que el tiempo se me escurre entre los dedos. Siempre la he tenido, pero ahora es más acuciante que nunca.

Acabo de leer una entrada de yuvia , elejotera muy lúcida y reflexiva a la que leo siempre pero pocas veces comento por falta de tiempo (otra vez la misma asquerosa excusa, te pido disculpas desde aquí) y hablaba de dejar de escribir, cosa que por suerte no hará. Otra de mis amores, dubhesigrid , tocaba el tema del tedio de escribir longfics. Que te agotan. Te drenan. No es que no los quieras. Pero son un poco la muerte de otros proyectos.

Curioso. Porque estas semanas he estado planteándomelo. No sé si totalmente en serio o como esas fantasías morbosas que a veces tengo sobre cómo reaccionaría si me diagnosticasen un cáncer terminal. No he dicho que sea sano, sólo que a veces mi mente va por libre.

Esta vez me he planteado dejar de escribir. Dedicarme a leer a mansalva. Últimamente mi horario está saturado con familia y con garabatear siempre que puedo. No me queda mucho tiempo para otras cosas.

Escribir es vital para mí, pero estoy desganada. Sé la razón. Nos pasa a todos. Me lié con hacer un fanfic (y dije que NUNCA, NUNCA lo haría) y se está alargando mucho. Me gusta. De hecho estoy muy orgullosa. Pero pensaba que lo mataría en unos meses y es eterno. Sí, sé que tuve que parar por mi embarazo (no soportaba estar delante de la pantalla) y luego por razones obvias que lloraban continuamente y pedían atención y mimos. Así que se ha alargado.

A esto se le ha sumado una pérdida de lectores de esta obra. Y la llegada de algunos nuevos. No me quejo. Sé que la historia ha estado en barbecho mucho tiempo y eso hace de decaiga el interés. Me pasa a mí, así que lo entiendo más de lo que creéis. Pero eso añade la sensación de estar haciendo algo mal. Y sé que el nivel de los capítulos es bueno.

Debe ser la abulia primaveral. Me da pereza escribir. Tengo tantas historias por acabar y a las que quiero tanto… Tengo una terrible sensación de culpa.- No podéis imaginar la de cuentos a medias y que son potencialmente fabulosos (La serpiente y la mangosta, El mercado de lo insólito, Noches en Tierra Santa) que están allí lloriqueando en un rincón. Y no pienso hablar de mis amados originales largos.

Así que me planteé: ¿para qué? ¿Para qué dedicar tanto esfuerzo?

Sé que la respuesta es obvia. Porque escribir es mi catarsis. Porque Mordaz es una escritorzuela y siempre lo será. Porque si hay algo que me define es mi relación de amor-odio con la escritura. Me pone. Me enerva. Me deprime. Me da alas. Me hace sentir una mierda sin talento y otro día una artista con una paleta de letras.

Pero la idea me ronda de nuevo. Liberarme. No más yugo del Word y el diccionario. No tener que sufrir porque el párrafo no tiene la cadencia musical o la descripción no transmite exactamente esa sensación de frío y dolor que pretendía.

Ser pasajera de las frases de otros a tiempo completo.

¿Sabéis qué? Que debo ser géminis hasta el tuétano. Porque mi pareja me ha llamado y me ha dicho: ¿Te compro el portátil chiquitín para que puedas escribir en el tren?

Y ya sabes lo que le he contestado sin dudar un segundo.