Mordaz Files

RECOMENDACIÓN MUSICAL: USUARIO BYTTER

Sat, 31 Oct 2009 09:34:31 GMT

.
.
Si eres lector de mis trabajos (espero que hayas dado una oportunidad a mis originales, porque esos son realmente quien soy) , es probable que hayas leído Fue una estrella del rock. Creo sinceramente que es uno de mis cuentos más poéticos y extraños. La persona que lo inspiró fue bytter .

.
Si te gusta la música o quieres aprender sobre ella, tienes que visitar a este usuario.
bytter estará encantada de recibirte, acogerte y enseñarte. Su cultura musical es, para un neófito como yo, apabuyante.
Tiene un blog lleno de conocimiento y recomendaciones. Ahora, finalmente, ha llegado al LJ. Algunos de vosotros ya la conoceis (demona0 o m_enia ya han sentido sus colmillos). Otros aún no.
Creo que vale la pena hacer espacio para una persona que tiene tanto que aportar.
.
Hace ya un par de años se puso en contacto conmigo a través del mail. Una mujer con carácter y divertida. Había llegado a mi LJ por una recomendación de "Sangre&Tequila" (volveré a escribir esta saga, lo prometo) y sin darme cuenta se instaló en mi vida y mis sonrisas. Le gusta patearme el trasero, llamarme de todo, desde guapa a pretenciosa. Creída. Amor. O sea, es una amiga de verdad, porque tanto me da caricias como me pone firme cuando me desmadro.
.
Bienvenida, bytter .
.
Has hecho el LJ un lugar aún mejor.

..

ESTE LUNES ME AMA

Mon, 26 Oct 2009 12:09:22 GMT

.
Un regalo de uno de los fotógrafos con los que trabajamos.

Cuando he abierto el mail a las 8 de la mañana he encontrado esto.

¿Quién dice que el lunes no puede comenzar con una sonrisa?

Me ha hecho tanta gracia que he querido compartirla.

Vuelvo a escribir. Me nominan en los agüards. Tienen este detalle conmigo.

Mi vida comienza a gustarme de nuevo (siempre he sido feliz, pero estaba demasiado ocupada para recordarlo).
.

.
.

¿YO?

Sun, 25 Oct 2009 16:59:40 GMT

Miro un poco el LJ y descubro que se han activado de nuevo los premios Laifchurnal Aguards, y que se me ha nominado a varias categorías. La más fan de BSG (puede que yo iniciara la locura, pero hay compañeras de la flota que han recogido el testigo y han
esparcido realmente la fe), la más cultureta (que me asen si sé exactamente qué significa) y la mejor escritora de fanfics. No voy a hacerme publicidad en ninguna de las categorías. El año pasado ya os ofendí los ojos con mi eggo desmesurado tratando de ganar adeptos a la causa. Pero lo que me reí.

Este año no creo merecerme la de escritora de fics. Porque casi no he estado aquí. Porque he publicado muy poco. Porque tampoco son mi especialidad. No diré que lo que he publicado es una birria, porque me habría cortado las manos antes de enseñároslo. Esto es una carrera de fondo. Siempre tratando de mejorar.

Pero muchas gracias por pensar en mí.

Ya estoy votando (lo haré cada vez que tenga un momento). Animaos a hacerlo, para darle vidilla al LJ. Me gustaría hacer una llamada a la participación amistosa y dar las gracias a los nuevos organizadores. Y cómo no, a luxbella por su increíble trabajo en ediciones anteriores.

MUSAS FRUSTRADAS

Thu, 22 Oct 2009 20:55:27 GMT

La musa observa la pantalla del ordenador con los brazos cruzados, lo que hace que se eleven sus pechos bajo la delgada túnica de corte clásico y sus grandes pezones abulten y oscurezcan el lino. Frunce los labios carnosos. Sus ojos negros observan a la escritorzuela, aunque hace ya tiempo que no se merece siquiera un título mediocre como éste.

“Eres una mentirosa, Mordaz”.

Su voz ronca parece siempre sorprendida en medio de un orgasmo. Es difícil tomarla en serio.

La mujer sentada a la mesa sigue redactando el informe con dedos histéricos, las teclas resuenan como disparos de metralleta en el despacho. Lleva el cabello recogido en un moño apresurado.

“Ajá” contesta ésta sin prestarle atención “Qué interesante”.

Si hay algo que Erótica (la versión moderna y zorripuerca de la musa griega Erato) no soporta, es la indiferencia. Aprueba los tirones de pelo, los mordiscos, el retorcer de pezones, los cachetes, los insultos con voz tomada, incluso los escupitajos apasionados. Pero no que se la ignore. Así que se sienta sobre la mesa y su voluptuoso trasero aprisiona las actas de las reuniones del día.

“¿Qué?” espeta Mordaz. Tiene la mirada vidriosa de la vorágine del trabajo. Huele raro. A tinta

de impresora y acústica de teléfono.

En cambio, al mover la musa su larga y lacia melena negra, el despacho se llena de una amalgama de aromas intensos: sudor, semen, saliva, celos… es como estar atrapada en una cama de sábanas revueltas que huelen a deseo y pecado.

“Me tienes desatendida” protesta haciendo un mohín.

“Ahora no.” avisa Mordaz mordiendo las palabras “No puedo estar por ti.”

“Pues encuentra tiempo.”

“NO PUEDO. Tengo que hacer mil cosas y no tengo ni tiempo ni ganas de ponerme a escribir. Tocar el ordenador fuera de horas de trabajo me produce ansiedad. Abro el Word y me salen ronchas. Deja que pase esta mala racha en la oficina y las cosas en casa se tranquilicen y podré ponerme de nuevo a crear. Ten un poco de paciencia. Parece mentira que seas la personificación del erotismo. Creía que eras la encarnación de las miradas sensuales y las caricias robadas.”

“Me van más los polvos con ropa desgarrada en los cuartos de la fregona.”

Mordaz pone los ojos en blanco. No debería ni hablarle. Ni reconocer su existencia. El resto de las musas están en la periferia de su visión, esperando un momento para materializarse y reclamar su espacio. Irónica, Épica, Misteria y las demás. Están furiosas. Tristes también.

Erótica es la más pegajosa. Es parte de su naturaleza.

“Está pendiente el fic de FRINGE de alderaan.” se queja la musa “Habías decidido hacerlo un poco porno.”

“Son más de 30 páginas. Estoy acabándolo, ¿vale?. Quiero entregarlo de golpe, no por entregas.”

“Lo que digas. Pero no es lo bastante explícito y lo sabes, hay que poner más penes y vulvas, y lo digo así para que no me laves la boca como la última vez que dije pollones y coños.”

“¡Ei!”

“Y entre las millones de cosas que debes, hoy es el cumpleaños de m_enia y no has tenido ni la decencia de felicitarla. Ni dos líneas”.

“¡No me salgas con estas! ¡No juegues con mi sentido de la culpa! ¡No te lo consiento!”

Erótica queda sin palabras. La explosión de rabia ha sido tan fuerte que ha sentido un orgasmo involuntario. Mordaz está lívida. Duerme nada, trabaja demasiado y ha desatendido demasiado su vena creativa. Tiene el mono.

“Adoro a m_enia. Tú y tus hermanas existís por ella. Por su imaginación. Sois una perversión de su saga de las musas. Esa mujer increíble vino a visitarnos desde el otro lado del Atlántico. Nos charlas interesantísimas. Sonrisas. Nos trajo dulces de leche…”

“… para que nos engordáramos, la muy ladina”.

“Sólo dices eso porque no lograste hacerle escribir pornografía decente. Así que no me digas lo que tengo que hacer. Ya sé lo que debo hacer, y es acabar este informe.”

“Lo de m_enia no es culpa mía. Cree que es una negada. No puedo obligarla a escribir una escena tórrida porque se siente tonta. No puedo romperle los nudillos, va contra las reglas”.

“Pero sí que puedes amargarme a mí. Llévate tu olor a prostíbulo a otro lado y déjame concentrarme. Por tu culpa no dejo de visualizar a Hugh Jackman y Sam Worthington sin camiseta y llenos de barro. Tengo sudores.”

La musa se pasa la lengua por los dientes, juguetona. Tiene unos hoyuelos donde un hombre casto se caería dentro y se ahogaría en sus profundidades.

“Deberías ceder. Resistirte a mí es doloroso.”

“Ahora los veo en medio de una lluvia tropical frotándose los pectorales. ¡Fuera tú y tus feromonas! A la puta calle.”

“Reprimida.”

“Soy una persona responsable. Pírate.”

Erótica desaparece, dejando una mancha sospechosa sobre los papeles de la reunión. No hace falta olerlos para saber cuál es su rastro. Amarga y a la vez dulce absenta.

Mordaz vuelve a aporrear el teclado definiendo objetivos del departamento, pero ya es tarde. Las musas palpitan en la sala, los ojos iluminados desde dentro por el poder de la creación, haciéndose cada vez más definidas y tangibles. Están débiles y desentrenadas.

Quizá pueda escribir cinco minutitos, piensa la escritorzuela reprimiendo un escalofrío.

Ni uno más.

PD. Felicidades m_enia. Tú entiendes mi dolor.

REVISITA: VERANO EN LA BIBLIOTECA

Fri, 02 Oct 2009 21:24:43 GMT

Vengo a mostraros algo que me ha emocionado personalmente. Mucho.

Un dibujo de uno de mis cuentos originales que ha hecho

frecklednose124 . Huelga decir cuanto la quiero (ya de antes, no por esto, aunque ahora aún más).

No sólo me encanta que haya elegido esta historia para inspirarse, sino que me parece que la escena elegida es la esencia de esa lenta y calurosa seducción que traté de plasmar.

Verano en la biblioteca.

Si a alguien le pica la curiosidad, es un relato erótico sobre el poder seductor de la cultura. Estoy usando una metáfora, por si alguien lo duda. Podría venderlo en palabras más soeces, pero ¿para qué se hicieron los eufemismos?

¿Qué se le puede pedir más a un cuento que el ser capaz de inspirar a una persona?

THE WIRE. Rules change. The game remains the same.

Mon, 28 Sep 2009 22:18:57 GMT

Estoy escribiendo una cosa y no tengo tiempo para dedicar a nada más. Así que resumiré muy rápido.
.
Mensaje a los que se fían de mi criterio cuando recomiendo algo: THE WIRE.
Hay series que están bien. Distraídas. Interesantes. Agradables.
Y hay SERIES. Como BattleStar Gallactica. Como Deadwood. Como Band of Brothers.
.
Acabamos de ver la Temporada 1 y si no fuera tan tarde, habríamos aplaudido. Discretamente, porque esta serie pide contención, pide sobriedad, pide la sonrisa torcida más que la carcajada contundente.
Porque es redonda.
Una serie imprescindible para los que les guste el tema policíaco pero no soporte las paparruchas tecnológicas de los CSI.
.
La sinopsis no es fácil
Un policía de homicidios que ve cómo se le escapa el miembro de una banda de crimen organizado de Baltimore, acaba hablando con un juez. De manera informal, en el despacho. Le suelta que detrás de varios asesinatos hay el capo de una red de drogas. Intocable. Nadie sabe más que su nombre. No se le puede incriminar. El juez, cabreado, coge el teléfono y le canta las cuarenta a los jefazos de la policía. Como resultado se levanta un avispero, todo el mundo se mosquea y finalmente se crea una subunidad temporal de narcóticos (con miembros de otros departamentos) que tiene que investigar un poco para quedar bien. Sólo un poco. Dos semanas de trabajo y presentar un par de detenciones. Contentar al juez.
.
Al teniente al frente (el Broyles de Fringe) le dan un grupo variopinto. Algunos de sus propios agentes, el policía irlandés bocazas que ha removido la mierda, un par de tipos que quieren jubilarse (van siempre bebidos, no se presentan o bien buscan caerse por las escaleras para que les den la baja), un hombre silencioso que se dedica a hacer muebles para casas de muñecas y un jovenzuelo de gatillo fácil que es un enchufado. Purria casi todo.
.
Y los meten en un sótano. El teniente pelea para lograr material, mesas, ordenadores decentes y algún policía más afroamericano que pueda mezclarse con los negros del barrio. No pide los recursos del FBI. Sólo entrar en el siglo XX, por favor.
.
Pero el caso se complica. Los traficantes son cuidadosos y bien organizados. No usan móviles, sólo buscas. No se habla de trabajo en los coches, por si hay micros. Se usan claves.
.
El mundo del crimen es duro. Hay robos entre bandas, y hay ajustes de cuentas. Y donde hay tanta droga se mueve dinero. Eso quiere decir untar a políticos. Quiere decir inmuebles. Quiere decir que nuestros policías tienen un caso grande. Y mucha gente que quiere que las cosas se queden como están y no hagan su trabajo demasiado bien. Lo justo para cubrir expediente. Para mantener las estadísticas de resultados. Lo justo para que nada cambie demasiado.
.
En esta serie no hay tío buenos (alguno habrá, pero no es lo más importante), ni humor tronchante, ni sexo apasionado, ni risas enlatadas. Hay personajes ambiguos e imperfectos. Hay tramas sólidas y que se esparcen como las raíces de un árbol. Hay trasfondo social que te hace pensar incluso demasiado. Hay un sentimiento agridulce de que las cosas son una mierda y seguirán siendo una mierda, pero se puede trabajar juntos con principios e ir limpiando el patio.
.
Hay drogas, y gente que vive de ello, y gente que hace la vista gorda, y polis con la boca grande que acaban degradados y olvidados por hacer demasiado bien su trabajo y no cubrirse las espaldas. Hay policías lesbianas que tienen el amor y respeto de sus compañeros. Novatos que tenían el gatillo fácil y descubren que lo suyo es usar el cerebro en la investigación.
.
Va de la ley de la calle y la ley en los juzgados. Cuál es el juego. Cuáles son las reglas.
.
Pero no duele. No desgasta. No te hace querer apagar el televisor. Duele bien. Purga un poco y cabrea otro tanto también.
.
Y lo mejor: hay 5 temporadas y está cerrada. El círculo completo.
.
Al final tendrá razón el lema: It's not TV. It's HBO.
.
The Wire es a las series de policías lo que Galactica es a las de ciencia-ficción. Creo que lo digo todo.
.

.

MEME: JAIME LANNISTER

Tue, 15 Sep 2009 19:34:27 GMT

No me creo que haya dejado de escribir lo que tengo entre manos para responder un meme. El primero de mi vida. Pero es que es ASOIAF. Y joanne. Puta. Te lo digo con afecto.

Taggeada (¿realmente esto es un verbo?) por joanne_distte .
Personaje: JAIME LANNISTER (ASOIAF)

1. Do you like this person?

Nuestra relación ha sido una carrera de fondo. Primero pensé que era un hijo de puta, con todas las letras y énfasis pertinentes. Me gustan los personajes malvados, pero no siento afecto por ellos. La mayor parte de las ocasiones sólo quiero que el bueno les alcance y les afeite con un hacha. Así que Jaime era en mi cabeza un personaje amoral y reprobable. Y lo que más tirria me daba es que Tyrion sintiese afecto y lealtad por él. Porque era alguien astuto y cabal y me fiaba de sus impresiones.

Así que el autor jugó perfectamente con mis sentimientos. Cuando le tocó el turno, Jaime Lannister salió de las brumas para adquirir voz propia. Y a pesar de que sus acciones eran censurables, había una triste lógica en ellas. Era un ser que sabía amar aunque de forma equivocada. Había dolor. Y honor. Y cuando perdió la mano y con ella parte de su confianza, se convirtió para mí en un personaje imprescindible en ASOIAF y entendí a Tyrion.

2. How do you call this person?

Jaime. Pero españolizado, a lo cutre. JAIME. Como Manolo o Federico. Castizo. Y a veces el matarreyes, porque me gusta cómo suena.

3. Which color do you associate with this person?

Ha cambiado. Antes el dorado y el rojo, porque son los colores de su blasón familiar y su armadura. El color de su cabello. Con muchos brillos y acondicionador. Y luego el blanco absoluto. Cuanto más avanza la historia más asceta se vuelve el chico.

4. Looking at his/her character, what blood type do you think he/she have?

¿Ésta es la estupidez esa en la que creen los japos?

Me parece AÚN más ridículo que lo de los signos zodiacales.

Así que paso siquiera de buscarlo.

La tiene roja, eso seguro.

5. What do you want to tell this person?

Las cosas te irán mejor el día que le cortes el cuello a la zorripuerca de tu hermana gemela. Y me harás inmensamente feliz, cielo.

6. What do you want to do with this person: hug, kiss or shake hands?

Lo de estrecharle las manos, considerando que se ha quedado manco, es de ser mala persona. Podría considerarlo un insulto. Besarle… eh, no estoy muy convencida aún. Debería desinfectarlo de los restos de su hermana para plantearme intimar tanto con él. ¿Abrazarle? Quizá en estos momentos es el sentimiento que más me despierta. Y susurrarle al oído que las cosas mejorarán mucho cuando su gemela alimente a los gusanos.

lauranio : Peter Bishop (FRINGE)

dryadeh : Ruby (SPN)

m_enia : Buffy (Buffy)

dubhesigrid : Almirante Adama (Battlestar Gallactica)

earwen_neruda : Sheldon Cooper (The Big Bang Theory)

.

Podría mandar el marrón a mucha más gente, como un Castiel para apocrypha73 , o un Angel para alderaan , por ejemplo...

MINI-MINI-FANFIC: DON PERFECTO (Fringe)

Sun, 13 Sep 2009 22:30:30 GMT

Título: Don Perfecto
Fandom: Fringe
Pareja: Peter/Olivia (puf! qué más querría él).
Advertencias: No sé si puede considerarse que hay spoilers. Creo que no.

Nº de palabras: Unas 500!!!! Ni me lo creo.

Excusa: Regalito para lauranio por su fic “El hijo pródigo”, que me parece una genialidad y está maravillosamente escrito, con un Peter Bishop deliciosamente retratado. Esto es una memez escrita en 10 minutos, pero es que no para de pedirme fics y se merece lo que sea tras esa narración fantástica. Y no sé pq me pide que le escriba algo cuando ella solita se sobra y se basta y me da en los morros con su historia.

DON PERFECTO

Un día Peter le pedirá a Walter que invente algo para poder borrar de los recuerdos a los novios muertos. Algo con muchos cables y lucecitas y que tenga pinta de caja de zapatos. Con manchas de mantequilla de cacahuete. Seguro que funciona. Walter le pondría una antena a una tostadora oxidada y crearía un cylon que cree en Dios. Es un puto genio.

Peter no quiere una pócima del amor hecha con feromonas de mono en celo y una descarga de 1200 voltios. No quiere influir en Olivia, le gusta tal y como es. Testaruda y medio suicida. Se conforma con algo que pueda conectar a su hermosa cabezota –ya se inventará algo, que sirve para descubrir a las víctimas antes de que suceda el asesinato a cambio de electroshocks súper dolorosos o alguna cosa que suene altruista y peligrosa- y hacer RESET en el archivo Scott, John. Au revoire don perfecto. Hola señor Peter Bishop. ¿Hace mucho que anda por aquí? No me había dado cuenta de lo atractivo que es.

La verdad es que su papel en la vida de Olivia es bastante ingrato. Para ella, Peter es la niñera quejica de un científico loco y poco más que un criminal inofensivo. Sabe que es un tipo listo e ingenioso, y ella se esfuerza por no reírle los chistes. Es consciente, por la manera que la agente del FBI le mira y la sonrisa que eleva sus labios, que a ella le gusta tenerle en los casos. Pero Peter no tiene nada de heroico. No es muy seductor vigilar que Walter no use la misma ropa interior dos días seguidos o tratar de no vomitar cada vez que su padre abre un cadáver con una podadora que le ha robado al jardinero del campus.

Y no ayuda nada que Olivia esté colgada de un muerto. Un muerto perfecto. Que no se tira pedos en el sofá de casa, ni le saldrá barriga con el tiempo o tendrá entradas escalando por su cráneo brillante. No es justo. Vale que John la conoció antes. Y que está difunto y frío, y no podrá tener otra erección. Y por ahora Walter no sabe resucitar a los muertos, así que no debe preocuparse por esa posibilidad. Pero no le cae bien. Está en su derecho.

Necesita esa máquina ya.

Una duda horrible asalta a Peter. ¿Y si Olivia encuentra a un John Scott en el otro universo? Walter tiene que inventar algo para arreglarlo. Un gayómetro. Una caja de zapatos con manchas de mantequilla de cacahuete con cables y lucecitas de Navidad que convierta a ese John Scott en homosexual. Eso lo arreglaría todo.

¿Y si hay más universos con potenciales John Scott heterosexuales?

Antes que Olivia le encontrara, sus problemas personales eran sencillos, a una escala manejable. Ahora contempla la destrucción del multiverso para lograr llevarse la chica que le gusta a la cama. Su vida es rara de cojones.

.
.

AVATAR - Gracias hoomygoth

Sat, 05 Sep 2009 21:50:09 GMT

.
Tengo que dar mil gracias a hoomygoth por haber insistido cien veces en hablar de AVATAR, the last airbender en su LJ.
Ha resultado ser una de las más agradables y fascinantes sorpresas de los últimos años.
.
Una serie redonda, hermosa, imaginativa... deliciosa.
Al picarme la curiosidad has logrado que yo y mi familia nos hayamos juntado ante el televisor disfrutando como niños de cómo los Maestros Aire (uno al menos), Agua, Tierra y Fuego podían dirigir a los elementos. Nos hemos reído y se nos han llenado los ojos de lágrimas de emoción. Esperamos ver la versión en cine de M. Night Shyamalan.
.
PD. También vi tus vídeos de porno gay y aún no sé que pensar. Tenías razón en todo lo que decías (se ven limpitos y tal) pero hay algunas imágenes que me desvirgaron la mente y no sé si para bien o mal. Igualmente gracias ;)

REASIGNANDO y PREGUNTANDO

Sat, 05 Sep 2009 21:39:53 GMT

.
Estoy tratando de adecentar de nuevo este LJ y que todo el que lo visite pueda navegar con él fácilmente.
Ya sabéis que odio los tags y nunca pongo las entradas en memorias. A mí me ponen los índices rápidos.
.
Así que he puesto algunas de mis entradas que me parece al menos significativas en los links superiores.
.
En RAREZAS (sí, el sitio donde está mi relato de cómo me emborraché y me tiré a Jared Padalecki, qué tiempos) he puesto:
.
Todo quedará borrado, un fic Paire (fandom Heroes) que es algo así como un PWP pero tratando que no se note. Es bastante retorcido, pero creo que no quedó mal del todo.
.
Y en RECOMENDACIONES
.
. EL CYBERPUNK o cómo tener un tema de conversación más para ligar con tíos, que escribí a petición de algunas compañeras y explicaba un poco el género y hacía recomendaciones.

.
Todo esto me lleva a haceros una pregunta. Soy básicamente lectora de FANTASíA y CIENCIA-FICCIÓN, ahí tengo mis raíces principales y lo que me hizo atreverme a escribir. Leo estos géneros casi compulsivamente, caiga lo que caiga en mis manos, y muchas veces ni siquiera recuerdo la mitad de ellos. Todo este rollo es para preguntar si a alguien le interesaría que hiciera una entrada/entradas recomendando autores y obras de FANTASÍA (para comenzar).
.
Hablar de libros como Las puertas de Anubis, la triología de El tapiz de Fionavar, Geralt de Rivia, Las Crónicas de Belgarath, La saga de Índigo, Terramar, La saga de La espada de Joram, La saga del señor del Tiempo... no hace falta que hable de Canción de Fuego y Hielo, que bastante daño he hecho a alguno bolsillos recomendándola en su momento. En realidad, más que recomendar, explicando y dando mi opinión sobre autores que conozco. Qué novelas he leído y cuáles creo que son importantes por alguna razón.
.
.

THE TRINITY - Parte 13: The dagger & the demon

Thu, 03 Sep 2009 20:43:27 GMT

Título: The Trinity
Fandom: SPN
Summary: “Eso que tenemos ahí… me da miedo. Con los otros sabes a qué atenerte. Sabes que razonan a su retorcida manera. Tratarán de llevarte a su terreno y jugártela, así que nunca bajas la guardia. Éste parece mal de la cabeza. Es el gollum de los demonios. No sé cómo va a reaccionar.”

Nota: Llevo mucho tiempo sin actualizar, pero pretendo enmendarme. El trabajo, la vida fuera de aquí… a veces hacen incompatible poder escribir tanto como me gustaría. Trataré de acelerar todo lo posible.

Agradecimientos: dryadeh y lauranio, por supuesto. Cada uno de sus mails es como un largo abrazo que nunca quieres que termine. Su fe y su cariño son impagables.

A todos los que seguís esta historia y perdonáis mi lentitud. Ojalá pudiera daros todo de golpe sin haceros esperar. Pero digo de hacer capítulos más cortos y casi me coméis.

(Parte 13: The dagger & the demon)

* Este link lleva al capítulo en su propio LJ mordaz_trinity . Sólo recordaros que para acceder a él, debéis haber dejado un simple comprobante de lectura o un review si os apetece en el capítulo 12. Gracias por entender el esfuerzo del autor. Si alguien que leyó el 12 no tiene acceso, por favor, decídmelo y lo solventaré lo antes posible. Los que no tengáis LJ, decídmelo aquí.

VUELTA Y CABREO

Tue, 01 Sep 2009 13:47:04 GMT

No voy a filtrar, porque tengo ganas de gritar y que lo oiga todo el LJ que se pasa por aquí.
Vale, he vuelto. Y a trabajar también.
Si no lo sabéis, llevo un departamento de comunicación y soy la jefa (o sea, que me como todos los problemas).
Tengo TANTO trabajo que me sale por las orejas.
Y hasta ahora tenía un Robin, un Haddock, un Leonard (yo soy Sheldon Cooper, qué pasa), una persona de total confianza a mi lado. Y ahora, por motivos de salud y de que mi gerente es un puto tacaño y le hizo una jugarreta con el contrato, no está.
Y encima el señor éste (al que habitualmente tengo mucho respeto porque es un catacrack) quiere que asuma MÁS trabajo y responsabilidad sin rechistar y sin compensaciones.

Y le he montado un pollo. POLLUS MAXIMUS.
Y eso que soy una persona razonable y nada proclive a los estallidos de furia.

Sonará como el culo, pero sé que soy una máquina. Soy lista, sé escribir, diseñar, organizo bien y encima soy enfermizamente responsable. SOY UN PUTO FILÓN. Pero al parecer debo tener cara de tonta, porque se me puede intentar apretar hasta ahogarme.

No me sale del higo.
Creo que tengo que buscarme otro trabajo.
Porque de escribir no me ganaré la vida. Pero siendo una infeliz tampoco viviré mucho.

Estoy TAN enfadada... esta mañana me he levantado hasta casi depresiva. Y eso es muy raro en mí.

Si alguien sabe de un trabajo para un genio retrasado como yo, que me lo diga.

Joder, me gustaría ser rica.
.
Espero que se me pase, porque tengo ganas de mascar rodillas.

DE VACACIONES

Mon, 03 Aug 2009 16:36:36 GMT

Al fin!
Me largo unos 15 días de viaje al sur, y espero poder ver muchas cosas, descansar y escribir en momentos repentinos de inspiración.
Es ridículo decir que no estaré, porque hace mucho que no me paseo por aquí. Pero lo haré.
Hay gente que ha cumplido años y que lo hará en los próximos días. Siento haber estado tan perdida, pero el trabajo ha sido una locura este último mes.

Tengo unas ganas de escribir TERRIBLES.

Si queréis decirme algo... lo veo a la vuelta y hablamos.

ES CUTRE… LO SÉ, Y SIN EMBARGO ME GUSTA

Tue, 14 Jul 2009 13:30:24 GMT

A veces es interesante tener opiniones impopulares. Es como decir: eh, me gustan algunas porquerías y acepto que lo son. Dar la oportunidad de que, en caso de gozar de alguna credibilidad, te metan una real patada en las posaderas.

No trato de convencer a nadie, pero por alguna razón que no acabo de identificar, llevo días meditando cómo explicar esto. O por qué gasto mi escaso tiempo en algo así, en entonar una especie de mea culpa desvergonzada.

No puedo defender esta serie demasiado. Sería un suicidio. Meter la cabeza en el lavabo y esperar que alguien tire de la cadena. Ojalá pudiera decir que sólo me gustan los productos de HBO o Showtime, o los clásicos. Pero no sería cierto.

Vamos allá.

He visto la primera temporada de Águila Roja y voy a ver sin duda la segunda. Me gusta. Me lo paso en grande y soy capaz de perdonar todas sus carencias y excesos.
.

.
Ahora que se han acallado los gritos de horror, explicaré mis razones por las que estoy pegada a esta serie a pesar de sus gigantescos fallos. Principalmente es porque, por una vez, nos hemos atrevido a hacer un producto ambicioso y diferente, aunque se quede bastante rezagado y con flato. Algo parecido a lo que ocurre con “El Internado”.

Y porque ADORO las aventuras. Estoy totalmente de acuerdo con Arturo Pérez Reverte que había que resucitar el género (él lo hizo con “Alatriste”) y hacía falta lograrlo también en pantalla.

Hablemos de TODO LO MALO. Y son muchas cosas. Pero quedémonos también con lo bueno, que es que son más de 60 minutos de aventuras de las de antes (o pretenden serlo), aunque queden descafeinadas.

Antes de todo, supongo que debería hacer una sinopsis rápida de la serie, para que sepáis de qué hablo (si no sois parte de los 5 millones de personas que la han visto, aunque eso no es sinónimo de nada, porque la triología de LARSSON es un best-seller y me parece simplemente pasable).

La típica historia de una venganza

Estamos en un postizo siglo XVII, en pleno reinado de la casa de los Austrias. Una facción de la nobleza, entre los que se encuentra la ambiciosa Marquesa de Santillana, ha decidido acabar con el rey. Desean poner en el trono a alguien de la dinastía Borbón. Para ello se embarcan en una logia secreta y obscurantista, con extraños y desagradables ritos y cuyos miembros van tatuados (lo que es una estupidez si quieren negar luego su implicación) y cubiertos con ropajes rojos que ocultan su rostro en las reuniones de la hermandad. Un valiente capitán, soldado leal al rey, ha descubierto la conspiración y tiene un libro que contiene los nombres de todos los implicados.

La noche de Navidad, huyendo de sus captores, tropieza con Cristina, la mujer del maestro, que había salido a buscar a su esposo que se retrasaba. Como resultado de este desafortunado encuentro, el capitán a la fuga pierde el libro, y por otro, Cristina es apresada por el comisario, Hernán Mejías, una oscura figura de poder al servicio de la logia y amante de la marquesa. A pesar de torturarla (bastante penosamente, por cierto), no puede extraerle información sobre el espía. La abandona malherida en las calles nevadas, donde Gonzalo, su marido, la encuentra demasiado tarde. Cristina muere allí mismo y Gonzalo de Montalvo, se transformará en el azote de las injusticias en las calles de Madrid hasta vengarse.

Ya podían haber matado a otra, porque lo que nadie sabe es que Gonzalo tiene ciertas habilidades que aprendió en sus viajes, a las que había renunciado tras encontrar a su mujer. El maestro y justiciero tendrá que encontrar el equilibrio entre ser un padre para su hijo de 8 años, Alonso, y su búsqueda de los culpables.

Le acompañará su fiel criado Saturno, que es el representante de la picaresca española. Un ayudante torpe y que será la voz de la razón, y que incluso cuestiona en voz alta las habilidades de Gonzalo y sus costumbres de héroe (¿esas plumas… se le caen o las deja?) y se queja de tener que seguirle caminando a todas partes mientras que su encapuchado compañero va saltando de tejado en tejado.

Agustín es el fraile que es el contacto de Gonzalo con las altas esferas, el que sabe de qué va todo y tiene esa manera de hablar tan críptica que tanto exaspera al espectador y tan cómoda es para los guionistas. Es el único, aparte de Saturno, que conoce la doble identidad de Gonzalo.

La Marquesa de Santillana, Lucrecia, es la milady de las historias de Dumas. Sensual y sexual. Manipuladora, envidiosa y ambiciosa. Si no tuviera ya esos fantásticos lunares en la cara habría que pintárselos. De origen humilde y amiga de infancia de Gonzalo y Margarita, está enamorada de él y le asigna la educación de su único y malcriado hijo, Nuño, al que espera que Gonzalo logre enderezar con disciplina. Ha ganado y mantiene su posición a golpe de cadera (sí, es lo que has entendido).

Y Margarita, la cuñada de Gonzalo. Hermana de Cristina y verdadero amor del protagonista. Un malentendido con final trágico en su adolescencia los separó y Gonzalo nunca la ha perdonado. Alonso decide desobedecer a su padre y enviarle a su tía cartas pidiéndole que los visite tras la muerte de su madre. Margarita, abandonada hace años por su marido que huye de los acreedores, deja Sevilla y se presenta en la ciudad, pero no cuenta con que el rencor de su cuñado le cerrará las puertas de la casa.

Hasta aquí es una buena historia sobre el papel (muy trillada, eso sí). Un cuento de aventuras que promete. Pero como somos nosotros y aún estamos a medio cocer, ha quedado aguada la sopa, por falta de experiencia y de presupuesto. Pero hay muchos elementos que funcionan, y sería de muy mal gusto aceptar una historia así de fuera de nuestras fronteras y no aceptar que lo hayamos hecho nosotros.

Un brazo de la ley corrupto, gente del pueblo con preocupaciones ordinarias, conspiraciones, intentos de envenenamiento, asesinos psicópatas que asesinan niños, brujas condenadas a la hoguera, desertores…

Es un folletín de aventuras con algunos puntos cómicos. Con todas sus dolencias y bondades. Además hay niños (con mucha cuota de pantalla), así que se trata de un producto familiar (aunque los desnudos más que ocasionales digan lo contrario).

- Asalto con fusil a todos los clásicos

No queda fuente sin explotar descaradamente. Desde el protagonista del videojuego de Assassin Creed y sus saltos por los tejados, a Robin Hood, el Zorro, la Pimpinela Escarlata o Batman con su Robin pegado a los talones.

Las tramas recorren los clásicos de todas las películas y series de acción. Podemos reconocer por ejemplo elementos de “El hombre de la máscara de hierro” o los desaparecidos herretes de diamantes de la reina en “Los tres mosqueteros”.

Así que Águila Roja adolece de todas las fantasmadas de estas novelas. Como la escena clásica del héroe herido en una misión que trata de volver a casa, a la que el malo va a buscarlo para desvelar su identidad. Cuando llega allí, el protagonista ya ha adoptado su identidad civil y finge sorpresa al ver a su enemigo, mientras lucha por no sucumbir al dolor de su herida ni caer en las provocaciones. Cliché. Pero siempre funciona.

Heridas que se curan en un capítulo. Cicatrices que desaparecen. Balazos que permiten luchar al protagonista. Escapadas imposibles. Cambiazos de vestuario en tiempo récord. Casualidades oportunas. Confusiones que desencadenan las tramas. Pasadizos secretos. Agujeros en las paredes desde los que espía. Hijos bastardos. NADA que no hayamos visto, sufrido o disfrutado en los clásicos de toda la vida. Incluso tengo que mencionar que SIEMPRE hay luna llena.

No hay sorpresas en los guiones, y eso sí que es algo MUY criticable. Podrían haber tratado de dar algún giro final que no fuera tan previsible. O dotar de un poco más de grises a los personajes, aunque se ha tratado de humanizar al comisario y la marquesa en varias ocasiones. Aportar más matices y huir un poco de tanto arquetipo y un final de temporada con sorpresa que provoca alguna carcajada entre incrédula e indignada.

- Coherencia histórica

No tiene. Se queda con la ambientación y el resto simplemente lo modifica a conveniencia. A veces le da unos bofetones a la historia que te dejan bailando las orejas.

La época es una excusa estética, como ellos le llaman. Y yo lo acepto, porque si no estarían demasiado encorsetados, y como escritorzuela, sé lo que eso significa. Que necesitas ser historiador y además la mayor parte de tramas se te van al retrete. Las mujeres sólo pueden comportarse de una manera muy específica, y eso impide conectar con el público actual.

No vayamos a estirarnos de pelo y gritar ¡ultraje! porque eso sería una gran hipocresía. En Robin Hood de la BBC lo hacen y bien orgullosos están ellos de una serie dónde Marian es un justiciero encapuchado que reparte tortas a diestro y siniestro y no quiere verse esclavizada por un matrimonio. ¿Si lo hacen los demás nos parece correcto y si lo hacemos nosotros una aberración? Lo cierto es que ellos siempre hacen sus salvajadas con más presupuesto y buen gusto, pero eso es algo a mejorar.

Esa ropa…

.
Los vestidos de la marquesa son donde el equipo de vestuario ha podido lucirse más, aunque ignorando la moda real de la época para disfrutar mezclando colores y materiales. Ahí pueden pavonear y lo hacen sin recato. Sólo mencionar los trajes casi sadomasoquistas de Lucrecia, con cuero rojo con plumas, o un collar de perro de ama del dolor con látigo. ¿Y esas medias a medio muslo que se aguantan con gomas y sin ligero?

Gonzalo aparece con camisetas interiores de Zara con las costuras por fuera y camisas de todos los tonos (siempre con el cuello abierto para mostrar su pecho lampiño), y en una grandiosa ocasión con una cazadora de cuero tipo Lobezno, a la que no se le ve ni una maldita puntada. Y no duerme con una ridícula camisola de la época, sino con un pantalón con goma a media pantorrilla y camiseta de manga corta.

La chaqueta repujada del médico (Juan) es una preciosidad, aunque le confiere un aspecto demasiado militar. Y el uniforme del comisario, aunque muy interesante, es el único vestuario que le vemos en toda la temporada.

La ropa de los protagonistas se ve limpia, aunque arrugada, y sospechosamente sin muchos remiendos. Sólo algunos personajes más marginales parecen llevar mugre pegada a la tela. Aunque tratan de repetir vestidos para dar cierta sensación de “gente de pueblo”, éstos son demasiado bonitos para pertenecer a prostitutas, sirvientas o taberneras. Eso sí, que no falten los escotes para lucir esas carnes lozanas de española de buen ver.

Esos cabellos

Obviamente, todo el mundo lleva melenas de champú de anuncio, excepto los leprosos y gente de baja ralea. Y Gonzalo a veces lleva un pelo estupendo, donde se nota la mano de la peluquera tirando de cera y secador de mano. Otras va desaliñado y mucho más realista. Especial atención a los peinados de Lucrecia, por supuesto. Y las canas del comisario, con ese gris tan perfecto y esmerado, a lo Richard Gere.

Desnudos gratuitos

Se empeñan en enseñarnos la gran cantidad de veces que se lavan, lo que es muy importante por dos razones: para que no estemos pensando todo el rato la de roña que deben tener bajo las uñas y el olor a sudor que les debería acompañar, y por otro lado porque hay que mostrar mucha carne femenina en pantalla. Cualquier excusa es buena para pararnos sobre los senos apretujados por el corsé de las protagonistas, en los reflejos de los espejos o simplemente en el integral y descarado desnudo de espaldas de Lucrecia en una escena que tiene tintes lésbicos (o yo veo carne donde sólo hay pan).

En el segundo capítulo te insertan un primer plano del trasero de Gonzalo en plena ablución, como quien no quiere la cosa, y se hace publicidad del tamaño de su entrepierna (además de un chiste carcelario). Por cierto, un culo redondo y bien bonito, todo sea dicho.

O el gigantesco torso del médico, que debe pasarse el día en el gimnasio de la Villa, en lugar de ejercer de matasanos.

Somos españoles. El destape es nuestra herencia.
.

I’m So Pretty

No hace falta mencionar que todo el mundo tiene dientes perfectos, las piernas depiladas, los pechos altos, hacen pesas y llevan la manicura, porque eso sería ponernos tontos con todo el cine de época excepto honrosas excepciones de estética desagradable.

- La (irritante) influencia de Oriente

Puedo imaginarme a los guionistas flipando alrededor de una mesa al decidir que nuestro héroe enmascarado iba a ser como un superhéroe de cómic. Y asegurando que lo que vende son las artes marciales.

Así que nuestro querido Gonzalo de Montalvo se fue de viaje a Oriente para encontrarse a sí mismo y fue entrenado por un maestro japonés, entre otros. Aún me carcajeo. Primero que lograse llegar hasta allí y que lograse comunicarse con ellos. Y más que un sensei aceptase mostrar sus técnicas a un gaijin (extranjero) salido de la adolescencia. Porque Gonzalo sabe usar la katana (que trajo de sus viajes), el palo, tira shurikens, desaparece en nubes de polvo, escala a toda velocidad, salta de tejado en tejado como un gato y desaparece con el sigilo de un fantasma.

Es la excusa (desafortunada a mi entender) para poder ver patadas y explicar las habilidades sobrehumanas del Águila Roja.
.

¿Voy a quejarme? Sí, por supuesto. No hacía falta. Pero entiendo que eso aporta una estética diferente que no lograríamos teniendo a un antiguo soldado de Flandes curtido en batallas en las que se degolla al enemigo. No habría capas ondeando al viento, ni florituras con la espada.

Los franceses llevan una década usando la misma excusa. Y nadie abre la boca. ¿Acaso no os acordáis de las artes marciales del supuesto apache de “El pacto de los lobos”? ¿De las piruetas de los tramperos en esa misma película? Desde hace años todas las películas de Luc Besson y de otros de sus compatriotas (“Los ríos de color púrpura”, por ejemplo, dirigida por Mathieu Kassovitz y protagonizada por Jean Reno y Vincent Cassel) han incluido acrobacias orientales para dar color a sus escenas de acción.

Tras debatirme entre rechinar los dientes o taparme la cara cada vez que Gonzalo hace el ninja, he decidido rendirme y aceptarlo con un gruñido. Supongo que en el fondo me gustan las muñequeras y el peto de cuero rojo. Lo que aún me duele es que lleve una máscara de lycra para tapar sus facciones.

Odio el rollo ninja, pero he decidido ignorar la bilis que me sube por el cuello cada vez que me paro a pensarlo.

- Escenarios

Hay dinero, pero no lo bastante. Lo que obliga a situar casi toda la acción en la misma calle donde viven nuestros protagonistas. TODO ocurre siempre allí. Puedes pasear tranquilo por la Villa de Madrid de noche sacudiendo una bolsa llena de reales. Sólo si pasas por delante de la casa de Gonzalo vas a ser atracado. Si eres un duque extranjero de incógnito, te descubrirán ante la puerta de la iglesia que está al final de la calle. Si el rey viene de visita, será en este lugar. Es el hellmouth de Madrid.

A pesar de ello, hay intentos por ir a exteriores, con salidas al bosque (incluso de noche). Por suerte o por desgracia, en esa época las casas eran bastante austeras, comenzando por el propio rey de los Austrias. Eso simplifica la decoración, pero hace que los palacios se vean algo pobres, aunque signifique ser más fidedigno.

La casa de Gonzalo es enorme considerando su profesión de humilde maestro. Y su alcoba tiene escritorio, un fresco y cama con dosel, con telas de calidad. No sé exactamente si se considera que sus padres tenían dinero, pero algo debió heredar para disponer de esos muebles.

De la casa de la marquesa (el palacio) se juega con pocas habitaciones. Un exterior bonito que creo reconocer de “El perro del hortelano”. En interiores, aparte de la espaciosa cocina, se usa una y otra vez la misma habitación, que se filma de más lejos cuando se quiere que tenga columnas y parezca un salón grande, y de más cerca para simular otras estancias. Como hay una chimenea al fondo, se cuelgan tapizados y telas para convertirlo en diferentes salas. La del té. El comedor. La alcoba. El baño. Se cambia el mobiliario y se supone que estamos en otra habitación. A veces te dan ganas de gritar.

Luego hay un pasadizo que se utiliza para todo: calabozos laberínticos, entrada al escondite de la logia, cuevas. Eso es aprovechar recursos. A base de iluminar de una manera u otra, rodar por la derecha o la izquierda, hacer planos largos o cortos. Lo que pasa es que te apetece aullar de impotencia a la tercera vez que reconoces el plató porque te saca de la escena.

Y las distancias varían según la necesidad dramática. En ocasiones el palacio de la marquesa parece estar dando la vuelta a la esquina y otras hay que desplazarse en carruaje. Una criada puede llegar a pie a ver al rey y otras les lleva tres horas a caballo. O puede que yo lo haya entendido mal y se fueran a Segovia.

- La acción

Flojea mucho. Aún no saben rodarla y eso hace que queden poco naturales. Se nota la coreografía, y cómo esperan los dobles para atacar al protagonista. Falta tanto por aprender… Pero se comienza a usar la cámara lenta (espero que no les dé por abusar demasiado) y mover la cámara con un poco más de gracia. Pero a veces estas escenas caen en el ridículo y habría que esmerarse mucho más. Ah!, y han comenzado a usar el ordenador para simular la sangre que salpica o algunos tiros de con ballesta. Estamos en pañales, pero al menos se está intentando.

- Personajes

Los actores no están mal. Al contrario, algunos trabajan realmente bien considerando la papeleta que les ha caído entre manos. Hacer creíble un folletín es complicado. Que tus compatriotas cínicos y quejicas lo acepten, mucho más.

Hay que pararse un instante en los extras. Y lanzarles unas cuantas pedradas. Aparte de escasos (¡falta presupuesto para lograr una multitud y eso a veces hace que la escena caiga en el ridículo!), actúan como el culo. Lo repito: como el culo. Oírles gritar consignas de fondo es terrible. Por no decir que alguno hasta se ríe en cámara. Triste. Además son reciclables, así que más de una vez ves a un tipo que era un mendigo y cuatro capítulos después va bien vestido y toma copas en la taberna de Cipriano. O este tipo ha trepado rápidamente en la escala social, o es que los de personal creen que soy poco fisonomista y me engaña un gorro en la cabeza.

Gonzalo de Montalvo

Quizá lo que encuentro más novedoso (y es que hay muy poco en este apartado) es el triunvirato de Gonzalo. Una parte al menos.

Gonzalo-hombre, persona seria pero amable de trato. El maestro. El viudo. El que reprime la pasión. Eternamente triste. Si ha sonreído ha sido casi de milagro.

Gonzalo-héroe. Cuando se enfunda en su traje, Gonzalo varía ligeramente. Es más pasional y tiene más color. Se atreve a hablar con una libertad a sus personas queridas que no puede sin la máscara. Al ponerse el disfraz de algún modo se quita la careta de hombre corriente.

Gonzalo-padre. Me parece la menos usada en este géro (aventuras) y la más interesante, porque Gonzalo quiere con locura a su hijo, y se encuentra en la tesitura de dejarse llevar en la cruzada asesina y vengadora o educar a su hijo para ser una persona que no resuelva los problemas usando la violencia. La relación padre-hijo-héroe es la que tiene Loise-Clark-Superman o alguna mezcla parecida. Cariño por la identidad civil, aunque se lo considere pusilánime en muchas ocasiones y adoración absoluta por la personalidad de héroe. Así pues, Gonzalo tiene que descubrir los sentimientos de Alonso como Águila Roja mientras que el niño sólo tiene mentiras y silencios para su padre.

David Janer logra un personaje muy correcto. Tozudo e irascible en momentos. Serio la mayor parte del tiempo. Atractivo sin resultar inhumano. Guapo sin ser excesivo. Mis escenas preferidas son cuando está frente a frente con Lucrecia. No dudo ni un segundo que ella esté enamorada de él. Es el tipo de persona que la volvería loca porque no puede doblegar, no sin hacerle perder la integridad que tanto admira en él y tanto detesta en otros.

En cambio, no me gustan sus escenas con Margarita. Se supone que la suya es la UST de la historia, y lo es, sin duda, pero hay algo en esta mujer que me desagrada. No es nada claro ni es culpa de la bella actriz. Tiene más que ver con el peso de Lucrecia y la fascinación que me despierta. O simplemente que el nombre me dé dentera.

Lucrecia de Santillana

Mi personaje favorito, sin lugar a dudas. Es manipuladora y egoísta. Pero también es una mujer terriblemente infeliz. Su amor por Gonzalo es tan grande que le pesa como una losa. Con él es humana y asequible. Si alguna vez descubriese que es el Águila Roja, es probable que lo decidiera ignorar para mantenerlo con vida.

Su mismo amor desmedido por su hijo, a la par que su ambición, la convierten en un personaje interesante, y aunque a veces caiga en el exceso como “malvada”, lo compensa con destellos de vulnerabilidad.

Saturno

El contrapunto cómico, con las mejores frases que a menudo saltan el marco histórico. Pícaro y burlón. Tierno. El ayudante torpe que le toca trabajar demasiado, que hace malabares para que el presupuesto familiar dé para comer a todos los de la casa. Trabaja de día y de noche, y se enfrenta al mal sin habilidades y a cara descubierta, lo que es un auténtico despropósito, porque Gonzalo sólo muestra los ojos y oscurece la voz, pero llama a su ayudante por su nombre en presencia del enemigo. Si alguien no ha sumado 2+2 es porque en esa época no debían saber matemáticas o todo el mundo tiene unas dioptrías de caballo.

El resto

Hay actores mejores y peores (me encanta Catalina), y hay mucho niño con muchas tramas y escenas. Lo bueno es que slos nenes son todos guapísimos, y la gran mayoría actúan bastante bien. Así que no molestan demasiado.

- Resumiendo: Lo bueno y lo malo

Aún está a años luz de la ficción francesa o la estadounidense. Falta gente haciendo de extra y que lo hagan bien. Demasiado blanco versus negro. Falta acción mejor hecha y aprender a hacer guiones más novedosos y arriesgados.

La banda sonora está bien y funciona perfectamente. La serie es entretenida, como un folletín. Es nuestra y es un enorme esfuerzo por hacer algo distinto. Admiro eso. Porque sé que lo que escribes sobre el papel puede quedar estupendo y luego debes enfrentarte a problemas reales y desagradables de presupuesto o carencias técnicas.

Quizá estemos viendo el paso a mayor inversión en series nacionales y de allí a tener un producto interior exportable y del que sentirse orgullosos.

Y todo esto para decir que es cutre y sin embargo me gusta. Lo voy a añadir a mis intereses y verás la de gente que me borra de su f-list XD (obviamente es una broma, y tampoco me preocupa).

BAZOFIA DE AMAZONA

Mon, 29 Jun 2009 09:40:52 GMT

Rompo el Hiatus para mandar a la mierda a LARSSON y su triología apestosa.

Sé que debería ser más comedida, pero estoy indignada.

No voy a reventar un gran spoiler.

Se supone que Lisbeth Salander es la amazona, la feminista de nueva generación, la guerrera en lugar de víctima. La que le importan una mierda las convenciones sociales. La eterna adolescente delgada y aspecto frágil que a pesar de ello vence al mal con sus habilidades de Mary Sue psicótica.

Pues ¿sabéis que hace en un arranque de madurez?: SE PONE TETAS.

Señor Larsson, no vaya de progre. Usted es un gilipollas. Convirtamos los pechos en motivo de seguridad personal. Es lo que te define como mujer. La cirugía es la respuesta.

Demona0 también ha escupido en esta aberración en su LJ. Yo voy por el inicio de la segunda novela y llevo un berrinche que me rechinan los dientes.

Vuelvo al hiatus.

.
PD. Me han regalado el 2 y el 3 por mi cumple. Así que me los leeré. Y vendré a gritar lo que me indignan. Siento si alguien le gustó y se siente atacada. No es mi intención, pero entended que es un insulto, al igual que los asesinatos de protagonistas femeninas en SPN. Vergonzoso.
.

HIATUS

Fri, 26 Jun 2009 11:31:36 GMT

Por causas ajenas a la voluntad de esta escritorzuela (familia+trabajo estresante) tengo que declarar un hiatus. Creía poder encontrar tiempo para todo, pero los hombres grises de Momo se han escapado del libro de Ende y se están fumando mi tiempo libre. Básicamente se ha volatilizado. Llevo días en sesiones fotográficas con chicas bellísimas pero sosas hasta el bostezo o bien cuando abren la boca se descubren como miembro de la tribu de CholiLolis o TeknoPakis (osea, garrulas). Pero el trabajo está resultando estimulante. Así que tengo que ausentarme hasta que logre tiempo. No pienso agobiarme. Iré entrando más que nada para dar acceso a los capítulos de The Trinity y no marranear a los lectores que están leyendo el fic en estos momentos.
.
Si pasa algo muy importante (Firefly vuelve, SPN deja de ser misógina, Heroes comienza a tener sentido, alguien se lee el Criptonomicon y quiere comentarlo conmigo...) me mandais un mensaje interno o un mail. O si queréis decirme cuanto me echais de menos.
.
PD. m_enya, soy una mala persona. Me emocionó mucho tu mail y tu entrada. Pero no soy ama de mi tiempo.
PDD Estoy tratando de decidir cuantos días tengo que dedicar a Cadiz y luego a Sevilla. ¿Puedo ir de una ciudada otra en coche sin problemas, no? No sé decidirme por un hotel asequible.

LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES… Y UNA LECTORA QUE ESTÁ FLIPANDO QUE ESTO SEA UN BEST-SELLER

Thu, 18 Jun 2009 19:42:57 GMT

Estos días ni aparezco. Estaba enfrascada leyendo un libro que me habían regalado por mi cumpleaños y lo he devorado en todos mis ratos libres. Ni me he acercado al ordenador.

¿Es un cumplido que le hago al libro? No exactamente, considerando que me trago sin respirar cualquier cosa que esté impresa. Soy una lectora voraz y que realmente no sabe disfrutar de la lectura. Luego, posteriormente al atracón, es posible que relea el libro una segunda vez si me gustó. O una tercera si hay partes que me emocionan o que quiero diseccionar para ver qué hace que funcione.

No puedo entender exactamente por qué la gente dice que “LOS HOMBRES QUE NO AMABAN A LAS MUJERES“ es un gran libro. Es entretenido. Punto. Se lee fácil. Así que asumo, y con ello no pretendo ofender, que se trata de un lectura que puede agradar a gente que habitualmente no lee demasiado.

NO CREO QUE HAYA SPOILERS REALMENTE (no creo que diga nada que no puedas leer en la prensa de estos días)
.
Es como presenciar una película ya vista en el cine docenas de veces. La investigación principal, que ocupa gran parte del libro y que transcurre en unos 6 meses, es bastante aburrida y repetitiva. Con multitud de nombres de una vasta familia que te obliga a dibujar un árbol genealógico. Como no me apetecía hacerlo para no interrumpir la lectura, simplemente me dejaba llevar sin pretender anticipar nada (mala señal en mí!). Aunque, y eso que me considero lista pero sin ser un genio, me había olido la solución con mucha antelación.
.
La mezcla de elementos es como una coctelera ambiciosa (hackers, fraudes empresariales, periodistas intrépidos, complejas sagas familiares, nazis, perversiones, religión, pecado) que te deja un gusto excesivo en las papilas. Demasiado. Demasiado increíble e irreal.
.
Por no hablar de la protagonista. Es tan exagerada su caracterización (inadaptada, un genio informático, para los idiomas, para la mecánica, etc. sexualmente desinhibida) que te dan ganas de llorar si alguien la convierte en un mito. En cierto modo comparto la rabia del personaje (escribí “La loba Roja” por eso, y Tequila puede ser algo parecida en algunos aspectos), pero me resulta insufrible. Y lo de los piercings y los tatuajes me parece tan facilón… Y ya no hablemos del antagonista, porque no puede ser más de novela barata.

La novela tiene dos finales (uno 100 páginas antes de acabar), y ambos me han dejado insatisfecha. Uno por repentino y el otro por inverosímil y cantamañanas.

No quiero extenderme porque no creo que este libro valga el esfuerzo. Ni hacer comentarios sagaces. Es entretenido y cumple su cometido.

Obviamente, leeré el siguiente. Y lo haré de un tirón, seguro. Y posiblemente vuelva para deciros que yo también quiero un agente de marketing así, aunque espero no tener que morir de un ataque al corazón para vender tanto o que mi familia se pelee vergonzosamente para hacerse con los derechos de autor.

GRACIAS

Sun, 14 Jun 2009 17:55:10 GMT

El día que decidí hacerme un Livejournal, ese día, gasté el poco cerebro que tenía y vacié mi bolsa de la suerte.
Estar con vosotr@s es estar siempre acompañada.
Sois mis musas. Más malhabladas, groseras y cachondas que las que me dio Apolo, eso sí. Y muchísimo más tiernas.

A veces no estoy. A veces estoy gruñona. A veces me chorrean las hormonas por las orejas. A veces no soy lo respetuosa que debiera. A veces me importa un ovario ser respetuosa porque ya entiendo que esto es como una familia y a veces hay tirones de coleta y luego toca reconciliarse y compartir trozos de pastel de chocolate bajo la mesa.
.
Gracias por hacerme sentir tan querida.
Gracias por haberme hecho un sitio aquí.
.

FANFIC HEROES: TODO QUEDARÁ BORRADO (3 DE 3)

Thu, 11 Jun 2009 22:40:21 GMT

Peter coge la pistola que llevaba en el pantalón y la lanza al otro lado de la nave industrial, entre un nido de cartones y papel polvoriento. Se quita la camiseta negra con brusquedad y la tira al suelo. Se le revuelve el cabello y los mechones le caen sobre la frente, atenuando la severidad de su aspecto. Nota el frío fantasmal del ambiente sobre la piel.

Abre la cremallera de sus pantalones y suspira de alivio al mitigar la presión sobre su entrepierna. Los calzoncillos blancos muestran el perfil de su erección, que pulsa como un corazón aprisionado en la tela.

Respira profundamente, llenándose los pulmones y expandiendo su torso. Una y otra vez, tratando de calmarse. Le hormiguean los dedos y siente la espalda tensa como el filo de una espada. Antes de poder replanteárselo, abraza a Claire, la aprieta contra su cuerpo una vez más y le cubre la boca con sus labios. Cierra los ojos y activa el flujo del tiempo.

Experimenta la presión en los oídos y regresa el sonido.

Y con él un murmullo sorprendido y tembloroso contra su boca. Las pestañas azoradas de ella le rozan la mejilla, y nota cómo Claire respira sobre su piel y bajo sus labios. Oye el insistente y cada vez más potente gruñido de protesta y siente la violencia de unos brazos que luchan por librarse inútilmente de su presa.

“Claire” susurra con la voz atravesada en la garganta “Claire, escúchame”.

La joven está asustada, no le hace falta leerle la mente para saberlo. Está desnuda, atrapada y él está presionándola contra su sexo. No tiene que ser un genio para saber que no podía haberlo hecho peor.

“¡Claire!” grita para lograr su atención.

La gravedad de su tono detiene los intentos de escapar de la joven, al menos por el momento. Ésta abre mucho los ojos perfilados con maquillaje oscuro.

“Claire, escúchame atentamente. Sé lo que piensas y tienes razón. Yo te he hecho esto. Te he desnudado y te he tocado, no lo voy a negar. Entiendo que me odies aún más que antes y quieras verme muerto.”

Ella grita su conformidad y Peter le sella la boca con la mano, presionando su mandíbula para recordarle a Claire lo fuerte que puede ser si lo desea. Los ojos azules de ella lo miran con rencor e incredulidad.

“Tienes que escuchar esto. Te quiero. Te quiero desde hace mucho tiempo. No sabía que eras mi sobrina y nunca he llegado a asimilarlo. Te deseo de verdad, como un hombre a una mujer. ¡Escúchame! Podría haber llegado más lejos. Podría haber hecho cualquier cosa aprovechando mis poderes. Y hasta cierto punto lo he hecho. Pero no puedo seguir con esto sin ti.”

La cara de la joven se ruboriza bajo los dedos de Peter y sus cejas se arquean tratando de imaginar qué ha sucedido exactamente y el alcance real de las palabras del hombre. No parece haber asimilado su patética declaración de amor. A destiempo y con todo en contra.

“Sé que no entenderás por qué voy a hacer lo que pretendo conseguir. Voy a viajar en el tiempo y voy a borrarlo todo. Voy a eliminar esta locura. Sabes que tengo ese poder. Esto, estos años, nuestras diferencias, las muertes, el odio... no habrá ocurrido.”

Peter se pasa la lengua por los labios resecos.

“Claire, quiero que entiendas lo que te propongo. Te ofrezco un momento fuera de nuestra historia. Para que tú y yo, aquí, nos dejemos llevar. No voy a juzgarte y espero que no lo hagas conmigo con mucha dureza. Quiero esto. Lo quiero con toda mi alma. Cualquier cosa que quieras hacer, cualquier cosa que me pidas, la haré. Lo haré porque te amo. Sin reservas ni vergüenza.”

Retira la mano pero no la suelta. Estudia su reacción, pendiente de cada gesto, tratando de descubrir si ha logrado atravesar su coraza. Su erección presiona el vientre de Claire, una evidencia incontestable de la ansiedad que le provoca su presencia.

“Llevo años soñando con esto. Cada vez que aparecías ante mi puerta con alguna excusa, escapándote de Nathan o Noah. Cada vez que me sonreías con complicidad cuando permitía que te quedases a dormir tras asegurar a alguno de tus padres que cuidaría de ti. Cada vez que ponías tus dedos sobre mi brazo mientras preparábamos la cena. Cada vez que te besaba el cabello al desearte buenas noches. Cualquier cosa que hayas pensado sobre nosotros, lo he hecho yo antes. Cualquier escena que hayas imaginado, yo ya he estado allí. Cualquier postura que puedas pensar, tú y yo ya la hemos probado.”

Sabe que aunque ella se plantease valorar su propuesta, hay toneladas de prejuicios en contra. Tiene que asegurarle una salida, un as en la manga, el truco para salir impune.

“Arrancaré esta página y nadie sabrá que ha ocurrido. Ni siquiera tú.”

Ella tensa la mandíbula y se prepara para protestar. Peter apoya su frente sobre ella y murmura entre dientes apretados.

“Voy a borrarlo todo, quieras o no. No puedes pararme ni evitarlo. Nunca lograrás matarme antes de que salte. No está en tus manos. No es decisión tuya. Pero sí que tienes otra. Por eso te ofrezco esta oportunidad para ambos. Un estallido antes del fin de este mundo enloquecido.”

El corazón de la joven palpita enloquecido contra su torso desnudo. El sudor corre entre sus cuerpos y la respiración se acelera.

“¿Qué me dices Claire?”

La besa en los labios y la mira a los ojos, la sangre latiéndole en las sienes y en el sexo. Le tiembla la voz. Ella no dice nada. Le observa como si estuviera loco. Pero no ve repulsión.

Peter libera su poder y busca la respuesta, la verdad, bajo capas de censura y férreas convicciones.

Eres mi tío. No puedo. Está mal. Es denigrante. No voy a caer tan bajo. Te odio. Eres mi enemigo. No. No es cierto. Estás mintiendo. No harás nada y luego te reirás de mí y de mi debilidad. No. No. No puedo.

“Es la verdad” repone él en voz alta “Me iré, pase lo que pase. Tanto si accedes como si me dices que no y me rechazas, nos rechazas. Me iré y esto, esta vida, se desvanecerá a mis espaldas”.

Los dedos de Peter le acarician suavemente la espalda, como si calmase a un animal asustado y perdido.

“Voy a arreglarlo, a acabar con esta infelicidad. Voy a devolverte la sonrisa y la luz.”

¿Cómo? ¿Qué piensa hacer?

Peter no quiere hablar de que su plan pasa por disparar a Nathan, su hermano mayor, el padre biológico de Claire. No cree que la joven pueda entenderlo, ni el dolor que le supone tomar esta decisión.

“Confía en mí. Como en los viejos tiempos,”

Como en los viejos tiempos. Tú y yo.

.
“Nadie lo sabrá” insiste él, llenando su frente de besos “Nunca. Nadie. Ni siquiera tú.”

No, no, no.

“Te amo, Claire. Voy a arreglarlo”

“Tú lo sabrás” dice ella finalmente, y él entiende.

“Déjame llevarme esto conmigo para el camino.”

Claire cierra los ojos y él le acaricia el rostro con dulzura, rescatando lo que puede antes de que su corazón se parta en pedazos. Entonces los labios de ella se abren y le responde.

Todo quedará borrado.

Sig... esto… espero que te guste.

No es el white!porn que provoca chillidos de delfín, pero quería participar un poco de vuestra ilusión. Digamos que es un apócrifo blasfemo, ¿vale?

Hablando de apócrifos… debo a apocrypha73 su propio relato.

Espero que las musas se pongan pronto las pilas.
.

FANFIC HEROES: TODO QUEDARÁ BORRADO (2 DE 3)

Thu, 11 Jun 2009 22:33:04 GMT

Todo quedará borrado (2 de 3)

Trata de bajar la ropa con suavidad, pero pronto pierde la paciencia. Sabe que tiene carta blanca porque nada de esto existirá. Así que los dedos se vuelven garras y destroza la ropa usando su fuerza sobrehumana. Los restos de tela quedan flotando en el aire a su alrededor, como cuervos que contemplan el festín. Le arranca el cinturón con la cartuchera vacía y lo lanza bien lejos. Claire está desnuda hasta medio muslo, las piernas separadas y el brazo alzado para apuntar al vacío.

Ya no hay marcha atrás. No puede reactivar el paso del tiempo y fingir que no ha pasado. Ha quemado sus puentes.

Levanta la pesada cola de caballo para contemplar el cuello de la joven, su único punto débil y por el que Peter siente una especial fascinación. Inclina la cabeza de Claire hacia delante y posa los labios sobre la piel de la nuca. Un beso casto.

Sigue abrazado a su espalda desnuda, sin atreverse a mirarla a la cara mientras se deja llevar por este sentimiento liberador y doloroso al mismo tiempo. Frota su frente contra la piel femenina y respira su perfume.

“Oh, Claire” es lo único que puede articular, una y otra vez.

La aprieta fuerte contra él, como si quisiera fundirse con ella. Llevársela a través del tiempo y el espacio.

Recorre la piel desnuda, las clavículas, las costillas, la marcada cintura, la curva seductora de su cadera y el exterior de los muslos torneados. Un movimiento lento y continuo, de arriba abajo y de abajo a arriba, los dedos bien abiertos, tratando de abarcar toda la superficie posible, como si moldeara su contorno. La respiración de Peter se acelera.

Las manos masculinas escalan por el torso de Claire y se posan sobre los senos. No poder ver lo que toca es mortificantemente sensual. Explora la curva inferior del pecho y el tamaño de los pezones, que imagina grandes y rosados por alguna razón que no entiende. Los pellizca con las puntas de los dedos. Más fuerte.

Nota la erección dolorosa contra la cremallera de sus pantalones, cada vez más grande y voraz. Parece como si toda su sangre hubiera abandonado su cabeza y viajase hacia la entrepierna.

Muerde el hombro desnudo de Claire. Clava los dientes en la carne cálida, apretando las mandíbulas, y libera parte del desgarrador deseo que le atenaza las entrañas.

Ahoga un grito de frustración contra su cuerpo, el vello erizado de electricidad. Hay tantos poderes dentro de él luchando por manifestarse que tiene que controlarse para no fundirse literalmente con ella o elevarlos a ambos del suelo.

El sabor de la sangre sobre su lengua le devuelve algo de cordura. No mucha.

Sus dedos agarrotados descienden por el suave vientre de la joven, se hunden en el hueco del ombligo y prosiguen su camino. Roza el vello púbico, más largo y ondulado de lo que esperaba. La idea le excita aún más.

Peter arquea las piernas y empuja las rodillas de Claire hacia delante. Le separa llos muslos para tener mayor acceso a un lugar que nunca debería visitar. Centímetro a centímetro recorre el pubis y se adentra con cuidado, explorando su sexo ardiente.

La humedad que descubre le sorprende tanto que se detiene sin aliento, los ojos completamente abiertos. Sus dientes dejan una profunda marca en el hombro de la chica.

Dios. ¿Tanto deseaba su muerte? ¿Hasta el punto de excitarse? ¿O es por otra causa?

Se separa de Claire y la rodea hasta quedar frente a ella. A su paso aparta los jirones inmóviles que les rodean como pétalos negros. Durante un instante siente una vergüenza horrible y sólo piensa en cubrirla, incluso comienza a sacarse la estrecha camiseta para taparla con ella. Pero luego se repite que nada de esto es real y logra engañarse lo suficiente como para dejar paso a sus instintos más reprimidos. Permite que sus ojos se recreen en los pechos de grandes pezones rosados, como él fantaseaba, el vientre ligeramente curvo que parece esperar el embate de sus abdominales y el triángulo castaño entre sus piernas.

Es tan bella como esperaba. Más incluso, porque no es perfecta. Tras tantos años finalmente puede contemplarla como deseaba.

Es Claire. Su protegida. Su asesina.

Con mucha suavidad, la coge por las mejillas y le levanta la cabeza hasta mirarse en esos ojos azules que no parpadean. Acaricia los tersos pómulos y resigue la línea de la pequeña barbilla. Peter cierra los ojos y la besa. Sus labios acarician la boca cerrada de Claire y su lengua tantea las comisuras y se abre camino hasta sus blancos dientes.

“Claire. Lo siento, lo siento”.

Besa su frente, la mandíbula y la punta de la nariz. Recorre la tráquea indefensa.

Enlaza los fuertes dedos con los de ella y la mueve como una bailarina, escondiéndose en su abrazo desnudo. Los senos se aplastan contra su pecho y el vientre femenino roza la bragueta hinchada.

Piensa en poseerla. De repente un montón de imágenes le golpean. Sólo tiene que bajar su cremallera, tumbarla en el suelo y penetrarla a fondo. Por delante, frente a sus hermosos ojos claros. Por detrás, agarrando sus caderas y abriendo sus nalgas para poder ver mejor. Usar su boca de labios mullidos. Derramarse en ella, sobre ella, marcarla como un animal para que nadie más se atreva a tocarla.

Follarla hasta dejarla llena de cardenales que pronto desaparecerán. Usarla hasta quedar seco y agotado, vacío de recuerdos, cubierto de sudor y de una pátina de vergüenza que espera poder borrar.

Sabe que puede hacerlo. Apoyarla contra las cajas del fondo, inclinar su espalda y separarle las piernas. Sodomizarla lentamente y con cuidado, explorando hasta qué punto puede ensuciar su relación y estirar el lazo familiar que los une y los separa. Estamparla contra una pared y rasparle la espalda mientras se hunde en ella, clavándole sus dedos en la carne.

No sería la primera vez que lo ha soñado despierto, apoyándose contra la mampara de la ducha, las piernas temblorosas y el agua arrastrando los restos de su pasión. O por la noche, tratando de conciliar el sueño que se muestra esquivo, oculto por las sábanas sudadas y mordiéndose los labios cuando el orgasmo le sacudía con espasmos. Tras el placer volvía la culpabilidad.

Nunca ha creído que podría hacer realidad sus deseos. Su poder no le ha mostrado un beso compartido, ni sus miembros entrelazados en una cama revuelta. Está tan acostumbrado a que el futuro le sea desvelado antes de tiempo que a veces se olvida que en realidad nada está escrito y el futuro (su presente) puede cambiarse.

Con su salto al pasado todo quedará borrado.

Pero en sus fantasías ella siempre estaba receptiva. Quizá no al inicio, pero los besos y manos de Peter la hacían rendirse a lo que ambos sabían inevitable. En sus sueños, era Claire la que acababa enroscando las piernas morenas en torno a su cintura y le marcaba un ritmo hambriento con los húmedos embates de su pelvis. La que le arañaba la espalda y le susurraba las palabras que todo hombre desea que la mujer que quiere deslice en su oído mientras hacen el amor. Claire era la que le sorprendía despertando su líbido de nuevo con la boca, abriéndole las piernas con manos juguetonas y cubriéndole de saliva ardiente.

Pero estar con ella sin su participación no es lo que quiere. A pesar del deseo. Porque lo que anhela no es sólo sexo, sino rendición. Que ella admita que ha pensado lo mismo en algún momento de estos años. Él nunca se ha atrevido a sondear su mente por miedo a que sus sospechas sean ciertas. Al menos antes de que ella decidiera que no lo quiere más en su vida. O que ya no le quiere vivo, punto.

Y sigo aquí porque este LJ es imbécil y no me deja colgar algo más largo.
SÓLO TIENE 8 PÁGINAS, no hacía falta hacerme dividir en tres!!!

Todo quedará borrado (1 de 3, aunque es corto)

Thu, 11 Jun 2009 22:26:17 GMT

Regalo de cumpleaños (algo tardío) para dubhesigrid .

Esta mujer maravillosa que da TANTO y pide tan poco.

Es lo mínimo que podía hacer por ti, mi rubia, mi desteñida, mi dulce bilingüe viajera.

La reina del spameo en los LJ, la de la verborrea incansable, los reviews largos e inteligentes y la de las sabias palabras.

Me pediste un fic paire y luego insinuaste sin pudor que querías algo de sexo en él, como si dudases que lo fuera a incluir. Nunca había escrito para este fandom ni para este pairing que te hace perder el aliento y el seso. Así que espero no haber roto mucho tu juguete preferido.

Título: Todo quedará borrado

Autor: Mordaz

Fandom: Heroes

Summary: PWP (nunca creí que escribiría algo así, erótico sucio)

Pairing: Peter/Claire (Paire) o cómo acabar en la cárcel por suspirar por una menor que es tu sobrina.

Clasificación: NC-17

Spoilers: Hasta el 3x01, la famosa, fabulosa y por ello trillada escena del BlackFuture. Es que nació para ser carnaza de badfic. Lo pedía a gritos.

Advertencias: He cogido esta pareja y he sido bastante mala con ella. Es mi obligación avisar que lo que ocurre puede no ser del agrado de todos los potenciales lectores. Partiendo ya de que este pairing está en la familia de los incestos…No quiero oír protestas luego, que me aburren.

Todo quedará borrado (1 de 3)

Hay algo en la mirada de su sobrina que hace que Peter decida parar el tiempo. Antes de que el dedo femenino apriete el gatillo, el joven sabe que ella está dispuesta a matarlo. A pesar de su compleja historia en común y los espesos lazos de sangre que los unen. A pesar de todo ello, o quizás por esa misma razón, Claire ha decidido que acabar con él es la manera de solucionarlo todo.

Así que Peter contiene el aliento, cierra los ojos y en el instante eterno en el que escucha la detonación, el hombre corta sus amarras con el presente. Lo ha hecho cientos de veces, pero siempre teme que algún día su poder le traicione. Que la bala siga su trayectoria a través de su cabeza en lugar de detenerse en el aire.

Sus oídos se taponan por una fuerte presión y se extingue cualquier sonido. Sólo queda el pesado silencio del vacío.

Sigue vivo. Dolido, triste y desesperado, pero vivo. Suelta el aire entre sus dientes apretados.

Abre los ojos y allí está el pedazo de metal, a escasos centímetros de su frente, rodeado por una blanquecina nube de pólvora.

Y allí delante está ella, sosteniendo el arma y con una expresión vacía en el rostro. Sin sentimiento, dudas, ni remordimiento.

El almacén en penumbra está desierto, cubierto de polvo y viejos periódicos amarillentos. Hay cartones amontonados contra las paredes desconchadas y varias cajas de madera con el logo de Primatech. Poco más. Largas tuberías con óxido recorren el techo como si fueran las arterias de un gran corazón de metal y hormigón. Un lugar sombrío y desapacible; el escenario perfecto para acabar este baile entre ambos.

Peter retira la pistola de la pequeña mano con cuidado, evitando la fricción del metal contra la piel paralizada en el tiempo. Como si no recordase que ella, a pesar de su apariencia de eterna adolescente, es un ser invencible. Especial.

Ha soñado con este momento. Lo ha visto y lo ha pintado insistentemente en su cuaderno, sucias manchas de carboncillo que definían la cara de Claire, la masa de su cabello formando una severa coleta a su espalda, los ojos cargados de maquillaje, el brazo levantado y la mano vacía. A su lado se dibujaba a él mismo salido de las sombras, totalmente de negro, el pelo engominado y la cicatriz representada por un trazo seco que le cruzaba el rostro. En su mano tendida, el arma que acaba de robarle a su sobrina.

Uno podía fingir que sus dedos se rozaban sobre el papel, como si fueran a bailar, sien contra sien, cadera contra cadera. Corazón sobre corazón. Bombeando sangre Petrelli.

Puede volver al pasado y eliminarlo todo. Regresar por la cadena de acontecimientos buscando la fuente de todos los males y acabar con ella. Disparar a su propio hermano antes de que rebele al mundo la existencia de los que son como ellos. Silenciar a Nathan.

La sola idea de herir a su hermano le provoca ganas de vomitar. Pero no ve otra posibilidad. Las líneas se cruzan en ese punto.

Peter se guarda la pistola en la cinturilla del pantalón, contra la piel de la espalda, y cierra los ojos. Trata de encontrar el momento concreto en el que la piedra golpeó las aguas y las olas devastadoras arrasaron el futuro.

Con suerte, eso lo cambiará todo. Los últimos tiempos de penuria. Las muertes inútiles. La caza. Esta Claire.

El pensamiento le hace detenerse. Abre los ojos y contempla el perfil de su sobrina. Su nariz está tan cerca del largo cabello rojizo que puede oler el perfume de mujer que tanto le perturba. No lo asocia con la imagen que conserva de la jovencita que conoció hace tantos años, cuando aún no sabía que eran familia. Recuerda su cabello dorado y las mejillas aún redondas y sonrosadas de adolescente. La candidez de su mirada azul y la sonrisa tímida que apenas levantaba la comisura de los labios. Una muñeca preciosa que le contempló con adoración cuando Peter le salvó la vida. Como si él fuera gigantesco, un héroe, un súper hombre. Y ella, su misión. “Salva a la animadora, salva al mundo”, le sentenció Hiro Nakamura. Condénate en el camino, debería haber añadido.

Estudia su perfil de mujer. Las líneas de su rostro se han afilado, han perdido la tersura de la niñez. Ya no queda nada de la jovencita redonda y suave, su cuerpo se ha convertido en músculo entrenado.

Le acaricia el cabello. Suavemente, con las yemas de los dedos. No pasa nada. Claire sigue mirando hacia delante, ajena a todo. Para ella, esto no está sucediendo.

Peter sabe que no debería hacerlo, pero no puede evitarlo. ¿Cuánto tiempo hace que no puede tocarla? ¿Abrazarla? ¿Consolarla?

Pero esto está sucediendo fuera del tiempo. Es real y no lo es a la vez. Este oasis de normas y moral. Este instante de oportunidades robadas.

Los dedos de Peter recorren los rasgos de Claire: peinan sus cejas, recorren sus pestañas, se deslizan por su nariz respingona y dibujan la forma de sus labios. La piel es cálida y suave, viva a pesar de que no hay aliento bajo su pecho y el corazón no late ni se acelera por sus caricias.

Hay tantas razones por las que no debería hacerlo. Una de ellas porque son tío y sobrina. Otra, porque Claire le odia. Pero la más importante es porque es Peter. El empático, el recto, o le gustaba creer que lo era. Hacer esto sin el consentimiento de Claire es una ofensa.

Pero no está ocurriendo. Están en el limbo.

Los dedos de Peter recorren la mano de la joven, y se detienen en cada uña, masajean los nudillos, exploran las líneas de la palma y se cierran sobre las estrechas muñecas. Si apretase lo bastante, se las partiría. No serviría de nada, porque ella apenas nota el dolor. El lugar de lastimarla aunque fuera por un instante, Peter desliza sus dedos abiertos por los brazos de su sobrina, el antebrazo, el monte del codo, la colina de sus suaves bíceps, el hueco de sus axilas. Pronto sus manos tocan el tejido elástico que la cubre hasta los pies, y Peter suspira por aquellas faldas cortas que mostraban sus morenas piernas de chica californiana.

La mira a los ojos, pero nadie le responde tras las largas pestañas.

No es real, se repite para convencerse.

Se sitúa a su espalda y la observa con intensidad. Por unos instantes trata de engañarse a sí mismo hasta que tiene que reconocer con cierta vergüenza que está apreciando su trasero. La forma en la que la tela negra y brillante se pega a su espalda y se eleva al redondear sus nalgas.

Descubre su mano en el aire, a escasos centímetros del cuerpo de Claire.

No. No lo hagas.

¿Por qué no? Dentro de poco esto no habrá existido. Todo quedará borrado.

Y es finalmente esa idea la que libera todas las reservas de Peter. La frustración y el deseo reprimido. Las normas morales. El pecado latente.

Ella quería matarle. Lo habría hecho.

Peter clava los dedos en las caderas de Claire y hunde la nariz en su cuello, aspirando a fondo su olor. Inmediatamente siente un calor que le inunda el pecho y le provoca una erección. No hay disimulo posible a esta reacción involuntaria de su cuerpo. La desea. Quizá la quiso inocentemente años atrás, pero lo que siente ahora es una pasión oscura y compleja.

Los brazos de Peter se cierran sobre Claire y la rodean con fuerza, apretándola contra su cuerpo, las nalgas de ella sobre su pantalón. Las manos masculinas trepan por la tela y atrapan sus pechos. Casi se queda sin respiración al ser consciente de lo que está haciendo. Y aunque tiene literalmente todo el tiempo del mundo, siente que la ocasión se escabulle como arena de un reloj.

Los dedos temblorosos bajan la cremallera del mono, y el sonido de los eslabones al separarse le provoca dolorosas contracciones bajo el vientre. Se aferra más al cuerpo femenino, inmóvil y silencioso.

La piel del escote está caliente e increíblemente suave. Hay gotas de sudor que han quedado paralizadas en el valle entre sus pechos. Peter las borra al deslizar la palma de su mano por encima, dejando un rastro de humedad. Cuando nota bajo los dedos la elevación del pecho y el monte del pezón, el hombre clava sus dientes en el cuello de Claire y ahoga un gemido.

Es su sobrina, por Dios misericordioso. Es la hija bastarda de Nathan.

Es su amor prohibido.

Sigue aquí.

LOS TÍOS BUENOS HACEN GIRAR MI MUNDO

Mon, 08 Jun 2009 11:28:07 GMT

¿Qué cosas hacen girar mi mundo?

Las historias. El amor de la gente que quiero. El humor. Los tíos buenos.

Quedaría más fino e intelectual llamarle “la belleza”, pero hablo de algo que tiene más de piel, sudor y olor a varón que con la contemplación de una estatua de mármol apolínea.

Puedo encontrar a una mujer sexy y adorable, divertida, encantadora… pero la fascinación que me provocan los tíos buenorros es poesía en mis sentidos. Es algo animal que creo que tiene que ver más con el instinto que con la educación. Es el pulso atávico de la vagina respondiendo a la información visual.

Atención a este nombre: SAM WORTHINGTON.

Cuando comencé a ver Terminador Salvation no sabía qué pensar. Cuando acabó sólo podía pensar en dedicarle cuentos enteros, algunos muy subidos de tono. No sé si son los ojos azules. No sé si era la chaqueta larga a lo confederado. Si era la mugre que lo embellecía. O esa magnífica escena en la que trepa por un agujero y sale a la superficie lleno de barro. No sabes si va completamente desnudo o lleva algo debajo de la capa de fango, pero tus ojos no se separan de su cuerpo hasta que tambian de plano.

Este tío tiene algo. Me pasó lo mismo cuando Hugh Jackman se peleaba en la jaula de X-MEN, patillas peludas y pelo de punta. Mi pareja se quejaba de que el actor midiera casi metro noventa cuando Wolverine no pasaba del 1,60. Qué más da. Yo tenía un nuevo fetiche sexual.

Sam Worthington tiene algo que no sé encontrar en las fotos. Tiene que ver con cómo se mueve o mira. O cómo NO sonríe.

Rebuscando en los recuerdos (Internet), descubro que lo había visto en Rogue (El territorio de la bestia, tal y cómo nos gusta cambiar los nombre en este país), en un papel corto, al principio de gilipollas y luego redimiéndose con aplomo. Me pareció mono. Nada más. Ahora tendré que volver a verla y maldecirme por tonta.

Lo veré como Perseo, matando a la medusa usando el reflejo de su escudo bruñido. Una historia mitológica que siempre me ha fascinado. Me ponen mala las películas con hombres con cota de malla y muslos de acero.

Lo veré (espero, porque cualquiera sabe qué esperar) en AVATAR, de James Cameron. Espero que se le vea tras tanto maquillaje digital y paranoias que se está inventando este director para revitalizar el cine. Amo la ciencia-ficción y confío en ti, James!!

Y este tipo australiano de ojos azules…Yo lo vi primero. Puedo compartirlo, pero recordad la jerarquía en la manada, perras!

Y no quiero que os desmadréis, pero la idea John Connor/Markus Wright no me parece ninguna estupidez. Quizá sería la primera pareja slasheable que podría aceptar fuera del canon. IMAGÍNATE! Podría leer y escribir de este pairing. Hostia, lo he dicho y no me ha caído un rayo encima. De hecho podría escribir o leer Markus/moto o Markus/piedra o Markus/motor de coche.

The Trinty: Migración completa

Sun, 31 May 2009 10:52:05 GMT

Tengo la migración completada y las listas de lectura preparadas.
Esta noche (hora española), cerraré los capítulos de The Trinity que están en este livejournal y quedarán activos los que ya están en mordaz_trinity (está todo listo, sólo que aún no hay acceso desde fuera).
Si veis que teneis capado el acceso a algún capítulo en el que ya habéis estado, decídmelo para que en un momento lo cambie y os lo abriré. Se me habrá pasado sin querer.
.
Recordad, por favor, que para que el sistema funcione, tenéis que dejar un comentario (y con eso me refiero si queréis a un escueto "Lo leí, mordaz") en el último capítulo que hayáis leído. No hace falta en los anteriores, el acceso tiene carácter retroactivo. Si no tengo el mensaje, entenderé que no lo habeis leído y tendréis acceso hasta allí, pero no al siguiente.
Como tengo una burrada inhumana de mails, no puedo repasar uno a uno para ver si me lo explicásteis por mail.
Por favor, dedicad un par de minutos en ir al capítulo y dejad el mensaje.
Puede que penséis que ya lo habéis hecho y no sea el caso. Insisto para evitar luego malentendidos.
Y con esto creo que ya está todo.
Gracias, gracias, gracias por entenderlo.
.
Por cierto, NO estoy cerrando mi LJ. Todas mis historias, recomendaciones, crónicas y cuentos son siguen siendo de dominio público. Ni siquiera tengo activa la opción de registro de IP. The Trinity es un caso aparte. No estoy escondiendo el fic. No lo estoy sacando de circulación. CUALQUIER persona podrá leerlo. CUALQUIER persona podrá apuntarse cuando le apetezca y leerlo a su ritmo. Lo único que se pide es decir hola. Norma de cortesía y respeto. Si una persona que no domina escribir el español ha tenido los ovarios de presentarse, no hay excusa para la vergüenza.
.
lauranio lo definió muy bien:
"Es un viaje que hay que hacer juntos, así que que la peña coja la tortilla y que se suba al autobús. Les pondrémos rock n' roll y reposiciones de Clint Easwood, pero la gasolina la tenemos que pagar entre todos. Es el trato."
.
The Trinity es un fic para los amigos. Y tú puedes serlo en el instante que decidas.
.
.

Migrando capítulos de The Trinity

Fri, 29 May 2009 22:32:05 GMT

.
Este fin de semana habré migrado todos los capítulos de este fic.
Sólo recordar a aquellos que no habéis llegado al 12 (que se actualizó hace poco) o que no habéis dejado un registro de lectura (rollo: "ya he llegado, sigo contigo") os encontraréis que tendréis acceso hasta la última parte de la que tenga conocimiento que habéis pasado.

PD. Estoy gratamente sorprendida al ver cuanta gente ha respondido y sobre todo entendido esta decisión sin molestarse. Tengo mails de gente encantadora que no se habían atrevido a hablarme (incluso una brasileña!!). La verdad es que debería ponerme el icono de un osito de peluche para no dar tanto miedo.
.

CATADORES DE FICS

Tue, 26 May 2009 20:46:45 GMT

Está claro que si algo es gratis, pocas veces lo valoras.

Si te regalan una barra de labios, la dejas posiblemente tirada en un cajón. Si te hago pagar 40€, lo más probable es que quieras tener hijos con ella.

Siempre he sido partidaria de tener un Lj abierto y creo fervientemente en el círculo de la creación. El escritor ofrece su obra y el lector responde alimentando a sus musas (las mías son unas zorripuercas exigentes, ya las conocéis) y recompensa enormemente su trabajo.

Valoro mucho mis escritos. Soy una escritora que cree en la calidad, en el poder de las descripciones y la importancia de un diálogo fluido. En la estructura, los detalles y la coherencia interna. En el equilibrio entre humor y drama.

Creo en la cultura del esfuerzo. En la importancia del compromiso. Y el valor de esos lazos entre tú y yo.

The Trinity es un proyecto que amo. Pero es agotador. Todos los que habéis escrito longfics sabéis de lo que hablo. Desgasta. Y sigues adelante por el amor a la historia, pero sobretodo por amor a tus lectores.

Es por ello que The Trinity pasa a ser un fic exclusivo. Poderlo leer es tan fácil como solicitarlo, y el requisito para avanzar de capítulo es dejar un mensaje como comprobante de lectura. No hace falta que sea extenso, un pequeño comentario ya sirve de pase. De este modo quedará incluido en la lista de lectura del próximo capítulo.

Cualquier momento es bueno para añadirte al grupo de lectura. Será un placer tenerte en este viaje y cada nueva adquisición supondrá una alegría.

Así que si hasta ahora no has dado señales de vida, aprovecha para salir de la tumba y ser recibido con los brazos abiertos. Nada de vergüenza, sólo un abrazo cálido e invitarte a compartir con el resto una jarra de cerveza bien fría y unos nachos.

Acceso a los capítulos

Añadiré a la lista a cualquier persona que lo solicite, por medio de este Lj, el de mordaz_trinity o vía mail. Las personas que no dispongan de LJ tendrán un trato especial para que puedan seguir disfrutando del fic, faltaría más.

El prólogo y los dos primeros capítulos serán de dominio público. Los que lo habéis leído sabéis la razón de esta decisión. Yo no compraría sin probar la mercancía. Y además puedes apearte cuando quieras.

Cada lector tendrá abierto hasta el último capítulo en el que haya dejado un review (no se trata de la extensión ni de dorarme la píldora, la finalidad no es esa). Si has dejado hasta el 12, tendrás abierto hasta allí, y ya tendrás abierto el 13 cuando se publique.

Si no estás de acuerdo, me parece correcto.

Los lectores que ya lo hacían no les supondrá la más mínima diferencia. Y creo que se sentirán recompensados porque se valora su aportación y deferencia.

Y los que se añadan, seguro que se sentirán estupendamente sabiendo el bien que hace su aportación a la salud del fic.

Por cierto, entiendo el catalán, castellano e inglés. También puedo entender bastante el gallego, portugués y el italiano, y francés. Mi japonés es bastante malo aún (no me acuerdo de nada). Lo digo por si os da vergüenza escribir en español. El idioma no tiene que ser una frontera.

¡No sé dónde me he quedado!

No te preocupes. Tendrás acceso hasta el último capítulo del que tenga constancia que has leído. Puedes releerlo para refrescar la memoria y embarcarte de nuevo en el Impala.

¡Estoy en contra de dejar reviews! ¡Yo soy un pirata! ¡Fascista, más que fascista!

Lo lamento, no acepto la cultura del dame, dame, dame, dame.

Como cualquier hijo de vecino, descargo material de la red. Pero si me gusta, tengo por política comprar luego el DVD. Esa soy yo. ¿Estúpida? Prefiero pensar que una persona con principios.

¿Sabes el dicho del gato? Pues es mi fic y hago con él lo que quiero. Democracia absoluta.

Timmings

Tan pronto como pueda haré la migración de capítulos.

mordaz_trinity es de libre acceso y puedes merodear lo que te apetezca, pero la lectura a partir del capítulo tres ya será paso para catadores de fics.

Comienzo a añadiros ya a The Trinity, y dividiré las listas de lectura por capítulos, a los que asociaré aquellas personas que han pasado por allí. La gente del mail recibirá su nueva entrega de The Trinity por otros métodos.

Ya sabéis que lo políticamente correcto me la suda. Que las normas del LJ, si me parecen injustas, me la sudan. Cada uno tiene su código del bushido, y el mío se aplica en mi casa.

Es el quid pro quo, querida Clarisse.